[Ces pilules] m'ont coupé le sexe. Je n'ai plus rien entre les cuisses qu'une vieille trompe d'éléphant qui ne bat aucune mesure. En effet, la libido est la première mise à mal par les effets secondaires de la bithérapie. Voici donc, en antidote, quelques sonnets de Pierre Louÿs, poète et érotomane de la belle époque, qui me parait aujourd'hui presque aussi reculée que l'époque d'avant les pilules roses et les seringues rouges. A lire également, un passage d'un poème de Pierre Horn qui ne manque ni d'inspiration, ni de souffle.
AUX CHEVEUX
Prends une mèche entre tes doigts efféminés
Et pour le spasme aigu au fond de l'âme
Apprends le rituel des baisers condamnés
Tu cerneras mon gland dans tes cheveux de soie
Comme un casque de pourpre au cimier lourd de crins.
Et tu feras sourire en mon âme la joie
De m'envirginiser loin des coeurs utérins.
Car dans l'étreinte délicate de la boucle
Fonceront sur mon gland des rougeurs d'escarboucle,
Feux d'ombre, attisés par les sursauts nerveux
Et si tes rayons blonds, ta mèche d'or, maîtresse,
Précipite ardemment la subtile caresse,
De longs jets pâles pisseront sur tes cheveux.
22 Novembre1890
COUTURIÈRE
Elles se croisent, vont, viennent, en haut, en bas
Et scandent pied à pied, d'un geste faible et las
Le mouvement rythmé de la machine à coudre
Mais les cuisses à nu se frôlent ardemment
Le clitoris s'éveille et s'excite et raidit
C'est encor le désir de baiser qui grandit
La rage d'être jeune et chaude sans amant.
Ô joie ! au frottement la vulve s'exaspère;
La masturbation clandestine s'opère;
Dans l'atelier couseur personne n'en sait rien
Et l'étau convulsif des cuisses opprimées
Fait jaillir au hasard dans les jupes fermées
Le pâle écoulement du flot vénérien.
3 Novembre 1890
Et si ces vers osés restent impuissants à nous remembrer la belle époque d'avant les pilules, d'autres vers plus doux sauront nous consoler. Voici les dernières strophes d'un poème plein de tendresse et d'humour par Pierre Günst Horn. Illustration de Goya" La male noche".
QUAND JE SERAI MORT JE SERAI VENT… !
.../..
.../..
Je me glisserai au fond de ton oreille,
Pour t’avertir que je suis un vent fripon
Ta bouche de sourire deviendra suçon !.
Je creuserai ta nuque,
Te ferai raidir le dos,
Tendre les aréoles de tes seins.
De tes doigts tu m’accompagneras
Dans le creux de tes reins
Nous presserons ton ventre pour le mettre à plat,
Nous tendrons tes cuisses, bloquerons tes mollets,
Écarterons tes orteils. Tes genoux relâchés
Nous nous précipiterons
Non pas vers Astarté mais vers Vénus,
Nous entrerons comme chez nous,
Nous longerons le col et dans un cri vagissant
Je dormirai d’un sommeil de bienheureux
Au fond de ton ventre,
Jusqu’au petit matin ou d’un coup de rein
Tu m’expulseras sans te souvenir,
Que j’ai été pour quelque chose dans tes plaisirs !
Je redeviendrai un vent, sous la forme d’un pet errant.
Pierre HORN.
Nous partirons ensemble dans le pays de la transcendance, Jusqu’à la déliquescence.
Devenu un vent ramolliJe dormirai d’un sommeil de bienheureux
Au fond de ton ventre,
Jusqu’au petit matin ou d’un coup de rein
Tu m’expulseras sans te souvenir,
Que j’ai été pour quelque chose dans tes plaisirs !
Je redeviendrai un vent, sous la forme d’un pet errant.
Pierre HORN.
Il a vraiment dit ça Richard Bohringer??????
RépondreSupprimerQu'il dit dans 'traîne pas trop sous la pluie' (Flammarion p76).
Supprimer